Los relojes ocultos del rito inveterado vuelven a señalar prestos la hora en punto. Aquella en que comienza sin retraso posible -allegro cantábile- la sinfonía primaveral por antonomasia una vez afinados los instrumentos y las voces que, obrando el milagro que los sentidos tardan en abrazar, regresan para anunciar lo que ya estaba declarado siglos atrás.
En el zaguán del anual misterio que desafía sereno los embates del vaivén de los tiempos, sólo cabe dejarse revestir por las indelebles memorias, los pasos de ida y vuelta, la espadaña centinela, la cera blanca y morada, el azahar en la noche milenaria y la saeta rezada. Es un atreverse a soñar sin medida, como aquel niño rubio que iba de la mano sabiendo que en ella cabía todo.
